Apóia o cotovelo sobre o colchão e antes de alcançar o interruptor, fita a pilha dos antigos guias de rua que compõem sua mesa de cabeceira.
Com um suspiro, enfim apaga a luz.
Pega o celular na cabeceira e vê as horas: 3 da manhã.
Lê por cima algumas mensagens de amigos na tela e com outro suspiro lembra que pela primeira vez se esqueceu do encontro do pessoal do Clube.
É assim que chama seu grupo de amigos mais íntimos, formado por inventores de coisas que foram muito úteis no passado, mas que agora jazem no esquecimento dos mais velhos.
O extinto guia de ruas, por exemplo, era um filho seu.
O grupo ainda reunia inventores de coisas que um dia achamos que não viveríamos sem, como o videocassete, a máquina de escrever e o fax.
O Clube dos Ultrapassados é um apanhado de pessoas criativas que já conheceram o apogeu, mas que hoje estão no limbo, assim como suas invenções estão jogadas num cantinho de quarto de despejos ou numa barraca de feirinha de antiguidades.
A cada ano e com cada vez mais frequência o Clube ganhava novas adesões, à medida em que a voracidade do mercado torna tudo rapidamente obsoleto.
Foi o que aconteceu com o inventor do walkman, suplantado pelo do iPod, que por sua vez foi aposentado quando os celulares passaram a armazenar música.
A sede do Clube também era emblemática, um depósito de um parque de diversões de bairro abandonado, exposto à decomposição implacável do sol e da chuva.
O pequeno balcão era forrado de lembranças gloriosas de seus membros: recortes de jornais e patentes, registros de patentes, protótipos de invenções, carcaças dos primeiros modelos de suas invenções.
Bento era o decano dos atuais membros, o presidente do conselho, e tinha a obrigação moral de abrir todas as reuniões.
Sua ausência naquele quinta-feira, quando tinham combinado de analisar a admissão de mais membros - o inventor do HD externo, com o advento da nuvem, já tinha sua inscrição encaminhada - era surpreendente, até para o próprio Bento.
Era estranho que tivesse cometido esse suposto ato falho, ele que lutava ferrenhamente para não deixá-los cair no esquecimento.
Talvez o dia intenso de trabalho do dia anterior, agora como motorista clandestino de Uber - já vislumbrava o dia em que os taxistas chegariam cabisbaixos pedindo sua admissão no Clube - o deixou tão extenuado, que sua agenda mental tinha sido deletada pelo banho quente, depois do que se atirou no colchão como uma pedra que cai num lago cristalino de água parada.
Todos esses questionamentos vieram à mente enquanto lia uma por uma as mensagens preocupadas de seus amigos.
"Onde você está?", "Está tudo bem?", "Esqueceu nossa reunião?".
Soube que um deles chegou até a bater na porta, mas foi demovido de acordá-lo por sua esposa, que preferiu deixar Bento gozar do descanso dos justos.
Ela sabia o quanto era exaustivo aquela jornada de motorista, ele que tinha passado sua vida despachando em escritórios.
Fora que Bento se sentia como um traidor do movimento, ao tirar vantagem de uma nova tecnologia, o Uber, em detrimento do modo analógico de operação dos taxistas.
Esse conflito era que verdadeiramente o exauria.
Muitos taxistas amigos viam em Bento um ombro amigo para deitar suas cabecinhas e lamentar com nostalgia de tempos com menos corridas e mais lucro.
Enfim, quando o despertador enfim tocou, Bento meio que já compreendia seu esquecimento.
Talvez fosse a hora de passar o bastão do Clube.
Algo dentro de si pedia que ele se desvinculasse desse passado preservado como numa câmera frigorífica, mas que agora o degelo expunha sua podridrão.
Por isso sua primeira providência ao se levantar foi desmontar a mesa de cabeceira improvisada, fazendo ecoar cada lista no fundo do lixão de recicláveis como uma bomba explodindo seu passado.
Tomou um banho, baixou a atualização do aplicativo do Uber e saiu para mais um dia de labuta.
Pediu sua renúncia do Clube pelo whatsapp e parou no próximo food truck para tomar seu café da manhã orgânico.
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